Poesia

[crazy_cock]

O amor não é algo que te faz sair do chão e te transporta para lugares que nunca vistes.

O nome disso é avião.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que te faz perder a respiração e a fala.

O nome disso é bronquite asmática.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que chega de repente e te transforma em refém.

Isso se chama seqüestrador.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que voa alto no céu e deixa sua marca por onde passa.

Isso se chama pombo com caganeira.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que tu podes prender ou botar pra fora de casa quando bem entender.

Isso se chama cachorro.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que escondes dentro de ti e não mostras para ninguém.

Isso se chama vibrador tailandês de três velocidades.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que lançou uma luz sobre ti, te levou pra ver estrelas e te trouxe de volta com algo dele dentro de ti.

Isso se chama alienígena.

O amor é outra coisa.

 

O amor não é uma coisa que desapareceu e que, se encontrado, poderia mudar o que está diante de ti.

Isso se chama controle remoto de TV.

O amor é outra coisa.

 

 

"O amor é simplesmente... o amor".

[kewl]

"Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço que a minha vida é a maior empresa do mundo.

E que posso evitar que ela vá à falência. Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver, apesar de todos os desafios. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e tornar-se autor da própria história. É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da alma. É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida. Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um "não". É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta .

Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo... "

 

Nando Pessoa

[kewl]

"A vida.. lembramo-nos como ela passa rápido, quão depressa chegamos aos nossos derradeiros instantes. Daqui a um certo tempo não serei mais que uma memória..é pouco provável que qualquer pessoa a ler estas palavras esteja viva daqui a um século. O tempo passa inexoravelmente. Quando cometemos um erro não podemos pôr o relógio para trás e recomeçar. O mais que podemos fazer é utilizar bem o presente. Por conseguinte, se quando chegar o nosso último instante pudermos olhar para trás e ver que vivemos uma vida plena, produtiva e significativa, isso reconfortar-nos-á. A melhor maneira de chegarmos bem a esses momentos é assegurar-nos que de momento temos um sentimento de responsabilidade e compaixão pelos outros. A compaixão é um dos elementos que dá sentido á nossa vida, é a fonte da alegria e da felicidade duradoira, a origem do bom coração,a alma de quem age com o desejo de ajudar os outros. Graças á bondade, à afeição, à honestidade, à verdade e à justiça para com os outros, obtemos benefícios para nós mesmos. Não é algo complexo, é uma questão de senso comum. É indiscutivel que a nossa felicidade está ligada á felicidade dos outros. Se a sociedade sofrer nós também sofremos. Quanto mais temos o coração e o espírito perturbado pela malovolência, mais sofremos. Podemos rejeitar tudo o mais: a religião, a ideologia e todo o conhecimento recebido. Mas não podemos escapar á necessidade de amor e de compaixão. Esta é a minha verdadeira religião, a minha fé mais simples. Sem igreja, mesquita ou sinagoga, sem necessidade de filosofia, doutrina ou dogma. O nosso coração, o nosso espírito é o templo. A doutrina é a compaixão,o amor pelos outros, quaisquer que sejam e o que façam, o respeito pelos seus direitos e sua dignidade é tudo que precisamos. Se tivermos compaixão pelos outros e controlarmos a nossa conduta com base no sentido de responsabilidade, seremos felizes. Porque achamos nós tão dificil ser feliz quando é tão simples?.. Embora a maior parte de nós se considere uma pessoa compassiva, a verdade é que temos tendência para ignorar essas verdades de senso comum e não enfrentarmos nossas emoções e pensamentos negativos. Contrariamente ao agricultor que obedece ás estações e não hesita em cultivar a terra quando chega o momento, desperdiçamos muito tempo em actividades inuteis. Afectam-nos coisas triviais como perder algum dinheiro mas não fazemos o que é genuinamente importante e isso não nos afecta minimamente. Contentamo-nos em procurar o prazer onde podemos com a desculpa de que estamos muito ocupados para nos ocuparmos com os outros. Fazemos algo pensando que se determinado acontecimento ocorrer, seria preferivel fazer outra. Mas enquanto o fazemos estamos apenas envolvidos nos aspectos mais grosseiros e nos niveis mais elementares do espírito humano. Pior: estando desatentos ás necessidades dos outros acabamos por magoá-los. Consideramo-nos muito espertos, mas em que usamos essa esperteza? Para enganar os vizinhos, aproveitarmo-nos deles e beneficiarmos disso. E quando algo não funciona, acusamos os outros das nossas dificuldades. Felicidade duradoura não vem de aquisição de objectos. Não são os amigos, por muitos que tenhamos, que nos podem fazer felizes e entregar-se aos prazeres sensuais é como abrir a porta para o sofrimento, como barrar mel no fio de uma espada. O que é essencial está-nos escondido. Se pudéssemos ser felizes deste modo, seria óptimo viver assim. Mas não somos. No melhor dos casos, temos uma vida sem muitas preocupações. Torne a sua vida o tão significativa quanto possível, faça-o. Ao fazê-lo, verá que desfrutará da paz e da felicidade. Abandone a inveja, renuncie ao desejo de triunfar sobre os outros, tente antes beneficiá-los. Com bondade e coragem, confiante que ao fazê-lo encontrará o sucesso, dê as boas-vindas aos outros com um sorriso. Seja honesto e imparcial. Trate todas as pessoas como se fossem amigos próximos. Falo como um ser humano, alguém como você, que deseja ser feliz e não quer sofrer. Se, por alguma razão, não puder ajudar os outros, ao menos não os prejudique. Considere-se como um turista. Pense no mundo visto do espaço, tão pequeno e insignificante e no entanto tão bonito. Pode ganhar-se algo prejudicando os outros na nossa estadia aqui? Não é preferível descontrairmo-nos e aproveitarmos calmamente a estada? Se enquanto usufrui do mundo tiver um instante, tente ajudar nem que seja um pouco os que o infortúnio abateu e os que por qualquer razão não podem ou não sabem ajudar-se a si próprios. Tente não voltar as costas a quem tem aparência estranha, os miseráveis e os enfermos. Nunca pense neles vendo-os como inferiores. Tente não pensar em si valendo mais que o mais humilde dos pedintes. Na sepultura somos todos iguais!"

 

Excerto de um livro de Dalai-Lama que li, "Ética para o Novo Milénio", transcrito por mim, não está palavra por palavra.

[kewl]

"O Amor é o sangue do Sol dentro do Sol. Algo dentro de qualquer coisa profunda. Ela disse deste a tua vida para entender que o amor é a solidão. Ela disse estavas certo desde o inicio, o amor é tudo o que existe.

 

(...)

 

Dentro de mim, havia chamas. Ela olhava-me. Ela era a mulher mais bonita do mundo. Ela existia dentro e fora de mim. Eu conseguia entender a razão porque morria devagar. Ela era o seu rosto que era a pureza que existia em lagos distantes, água límpida através do fogo. Ela olhou muito para mim. Ela era o seu rosto de menina, a sua pele pura.

 

(...)

 

Ela era a manhã sob o céu a iluminar a claridade. Ela disse amo-te. Ela, o seu rosto puro, diante de mim, as chamas, o fogo, disse amo-te. Como palavras impossíveis e como as únicas palavra. Eu sorri tanto. Fui feliz e, nesse momento, morri"

 

 

Excerto de um livro de José Luis Peixoto, "Uma casa na escuridão"

[kewl]

"Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro.

 

Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo.

O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática.

 

Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado.

Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido.

Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama.

Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

 

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima (censurado) entram logo em "diálogo". O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios.

 

Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem.

 

A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam "praticamente" apaixonadas.

 

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço.

 

Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas.

 

Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

 

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental".

 

Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos.

Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo.

O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar.

O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto.

 

O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição.

Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe.

 

Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma.

É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser.

 

O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por

muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem.

 

Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder.

Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a Vida inteira, o amor não.

Só um minuto de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também."

 

 

Miguel Esteves Cardoso

[lookalike]

quando faço "poemas" são sempre coisas pequeninas, geralmente sobre raparigas.

 

A menina das sardas

decidiu acabar assim

sem sequer pensar em mim

uma das mais belas histórias imaginadas

 

(este é sobre a minha primeira namorada, no tempo em que tudo era tão inocente).

 

Eu olho para ti

e cresce em mim tal raiva

que não cabe cá dentro.

Afasta-te, muda, e podes voltar.

Mas nem assim eu te vou aceitar.

Principalmente porque sei que tu não sabes mudar.

 

(sobre a minha segunda namorada, correu mal!)

 

Com 5 letrinhas apenas

Se faz um nome cheio de magia

pronúncia suave

pele bem clara e tão macia.

 

um nome belo, mas pequeno.

pequeno demais para quem o ostenta.

alma perfeita e gigante,

sem lábios falsos, pintados a magenta.

 

(quando ainda corria bem, sobre a segunda namorada)

 

Há tantos olhares por aí

Mas só tu sabes deixá-lo aqui e ali.

Olhei para todos, mas só reparei em ti

Perdoa-me o cliché,

mas queria tanto que estivesses aqui.

 

(sobre a minha actual namorada, 2 ou 3 dias depois de a ter conhecido)

 

5 vezes o tamanho

Multiplica tudo por 5

As casas, as ruas, as pessoas, as coisas.

Tudo. Tudo.

 

Aqui sou só mais um no meio da multidão

Sempre apressada, num turbilhão

Sem se aperceberem sequer

que são só mais uns na multidão

 

Eu não pertenço aqui

Quero voltar para onde não há multidões

de gente só.

Quero poder ir à rua de pijama

Quero poder ir à rua de pijama

porque mesmo na rua me sinto em casa.

 

(sobre Nova Iorque)

 

Oh meu bom diabo,

não fujas da cruz!

que agora a cruz és tu

e o diabo sou eu!

e eu sei que não vou fugir de ti.

meu bom diabo.

 

(random)

 

Uma aventura, novidade.

Descoberta.

Rapidamente um desejo

um carinho

um e outro beijo.

 

Não passou de uma aventura

Um carinho.

Talvez um pequeno desgosto.

Meti-me no metro e não pensei mais nisso.

Mas em ti pensei.

Mas nem sequer chorei.

 

(sobre uma menina)

 

não sejam muito violentos comigo. sempre gostei mais de escrever em prosa.

[Michael Foucault]

quando faço "poemas" são sempre coisas pequeninas, geralmente sobre raparigas.

 

A menina das sardas

decidiu acabar assim

sem sequer pensar em mim

uma das mais belas histórias imaginadas

 

(este é sobre a minha primeira namorada, no tempo em que tudo era tão inocente).

 

Eu olho para ti

e cresce em mim tal raiva

que não cabe cá dentro.

Afasta-te, muda, e podes voltar.

Mas nem assim eu te vou aceitar.

Principalmente porque sei que tu não sabes mudar.

 

(sobre a minha segunda namorada, correu mal!)

 

Com 5 letrinhas apenas

Se faz um nome cheio de magia

pronúncia suave

pele bem clara e tão macia.

 

um nome belo, mas pequeno.

pequeno demais para quem o ostenta.

alma perfeita e gigante,

sem lábios falsos, pintados a magenta.

 

(quando ainda corria bem, sobre a segunda namorada)

 

Há tantos olhares por aí

Mas só tu sabes deixá-lo aqui e ali.

Olhei para todos, mas só reparei em ti

Perdoa-me o cliché,

mas queria tanto que estivesses aqui.

 

(sobre a minha actual namorada, 2 ou 3 dias depois de a ter conhecido)

 

5 vezes o tamanho

Multiplica tudo por 5

As casas, as ruas, as pessoas, as coisas.

Tudo. Tudo.

 

Aqui sou só mais um no meio da multidão

Sempre apressada, num turbilhão

Sem se aperceberem sequer

que são só mais uns na multidão

 

Eu não pertenço aqui

Quero voltar para onde não há multidões

de gente só.

Quero poder ir à rua de pijama

Quero poder ir à rua de pijama

porque mesmo na rua me sinto em casa.

 

(sobre Nova Iorque)

 

Oh meu bom diabo,

não fujas da cruz!

que agora a cruz és tu

e o diabo sou eu!

e eu sei que não vou fugir de ti.

meu bom diabo.

 

(random)

 

Uma aventura, novidade.

Descoberta.

Rapidamente um desejo

um carinho

um e outro beijo.

 

Não passou de uma aventura

Um carinho.

Talvez um pequeno desgosto.

Meti-me no metro e não pensei mais nisso.

Mas em ti pensei.

Mas nem sequer chorei.

 

(sobre uma menina)

 

não sejam muito violentos comigo. sempre gostei mais de escrever em prosa.

 

:shock:

 

Estava a brincar, tens jeito para a coisa!

[Kendrick Lmao]

Michael Foucault

pk foi o :shock: ?

[Michael Foucault]

Michael Foucault

pk foi o :shock: ?

 

Porque sou parvo e como ele disse todos em vez de todas pos isso.

 

Quanto aquilo do parvo era no gozo.

 

I/ ABISMO  

 

OLHO O TEJO, e de tal arte  

Que me esquece olhar olhando,  

E súbito isto me bate  

De encontro ao devaneando -  

O que é ser-rio, e correr?  

O que é está-lo eu a ver?  

 

Sinto de repente pouco,  

Vácuo, o momento, o lugar.  

Tudo de repente é oco -  

Mesmo o meu estar a pensar.  

Tudo - eu e o mundo em redor -  

Fica mais que exterior.  

 

Perde tudo o ser, ficar,  

E do pensar se me some.  

Fico sem poder ligar  

Ser, idéia, alma de nome  

A mim, à terra e aos céus...  

 

E súbito encontro Deus.  

 

 II/ PASSOU  

 

Passou, fora de Quando,  

De Porquê, e de Passando...,  

Turbilhão de Ignorado,  

Sem ter turbilhonado...,  

 

Vasto por fora do Vasto  

Sem ser, que a si se assombra...  

 

O Universo é o seu rasto...  

Deus é a sua sombra...  

 

 III/ A VOZ DE DEUS  

 

Brilha uma voz na noute...  

De dentro de Fora ouvi-a...  

Ó Universo, eu sou-te...  

Oh, o horror da alegria  

Deste pavor, do archote  

Se apagar, que me guia!  

 

Cinzas de idéia e de nome  

Em mim, e a voz: Ó mundo,  

Sermente em ti eu sou-me...  

Mero eco de mim, me inundo  

De ondas de negro lume  

Em que para Deus me afundo.  

 

 IV/ A QUEDA  

 

Da minha idéia do mundo  

Caí...  

Vácuo além de profundo,  

Sem ter Eu nem Ali...  

 

Vácuo sem si-próprio, caos  

De ser pensado como ser...  

Escada absoluta sem degraus...  

Visão que se não pode ver...  

 

Além-Deus! Além-Deus! Negra calma...  

Clarão de Desconhecido...  

Tudo tem outro sentido, ó alma,  

Mesmo o ter-um-sentido...  

 

 V/ BRAÇO SEM CORPO BRANDINDO UM GLÁDIO

( Entre a árvore e o vê-la )

 

Entre a árvore e o vê-la  

Onde está o sonho?  

Que arco da ponte mais vela  

Deus?... E eu fico tristonho  

Por não saber se a curva da ponte  

É a curva do horizonte...  

 

Entre o que vive e a vida  

Pra que lado corre o rio?  

Árvore de folhas vestida -  

Entre isso e Árvore há fio?  

Pombas voando - o pombal  

Está-lhes sempre à direita, ou é real?  

 

Deus é um grande Intervalo,  

Mas entre quê e quê?...  

Entre o que digo e o que calo  

Existo? Quem é que me vê?  

Erro-me... E o pombal elevado  

Está em torno na pomba, ou de lado?  

O Grande, Fernando Pessoa.

[Guest Fusyon.]

Um cantinho, um violão

Esse amor, uma canção

Pra fazer feliz a quem se ama

 

Muita calma pra pensar

E ter tempo pra sonhar

Da janela vê-se o Corcovado

O Redentor, que lindo!

 

Quero a vida sempre assim

Com você perto de mim

Até o apagar da velha chama

 

E eu que era triste

Descrente desse mundo

Ao encontrar você eu conheci

O que é felicidade, meu amor.

[lookalike]

era todos, mesmo! 8-)

[Morim]

Inventado por mim:

Amor e Vento

 

De uma leve brisa

Veio um grande amor

Trouxe-me de novo a vida

Fez-me ter valor

 

Ela é clara como o vento

Transparente como o nada

Veio de uma alma perdida

Chegou ela, a minha amada

 

Seus cabelos loiros

Sua cara esbranqueada

Um corpo de sonho

Uma alma encantada

 

Por isto e muito mais

É por isto que tento

Para ter o teu amor

Lindo, como o vento!

:grin:

 

 

* Para ela, aquela que nem sabe que este fórum existe :lol:

[TiagoPacheco]

Inventado por mim:

                                               Amor e Vento

 

De uma leve brisa

Veio um grande amor

Trouxe-me de novo a vida

Fez-me ter valor

 

Elá  :lol: é clara como o vento

Transparente como o nada

Veio de uma alma perdida

Chegou ela, a minha amada

 

Seus cabelos loiros

Sua cara esbranqueada  :lol:  :roll:  

Um corpo de sonho

Uma alma encantada

 

Por isto e muito mais

É por isto que tento

Para ter o teu amor

Lindo, como o vento! :x  :lol:  

:grin:  

 

 

* Para ela, aquela que nem sabe que este fórum existe :lol:

 

inda bem que ela nao conhece o forúm... :lol:

[Morim]

Inventado por mim:

                                               Amor e Vento

 

De uma leve brisa

Veio um grande amor

Trouxe-me de novo a vida

Fez-me ter valor

 

Elá  :lol: é clara como o vento

Transparente como o nada

Veio de uma alma perdida

Chegou ela, a minha amada

 

Seus cabelos loiros

Sua cara esbranqueada  :lol:  :roll:  

Um corpo de sonho

Uma alma encantada

 

Por isto e muito mais

É por isto que tento

Para ter o teu amor

Lindo, como o vento! :x  :lol:  

:grin:  

 

 

* Para ela, aquela que nem sabe que este fórum existe :lol:

 

inda bem que ela nao conhece o forúm... :lol:

Fazer isto em 5 minutos nas aulas de Tecnológica dá nisto.., :lol:

[Michael Foucault]

Menino de Papel

Que menino tão pequenino

Magro como um velho adoecido

Menino pobre, menino escravizado,

Mas que tens, ó meu menino?

 

“Eu, não tenho nada,

Meus pais foram com o vento.

Meus avós os anjos os levou.

Meu boneco de papel,

Um mendigo invejoso,

O roubou.”

 

Mas meu menino,

Alegria te falta

Amizade te falta

E afinal, o que não te falta?

 

“Não me falta tristeza,

Não me falta solidão,

Não me faltam lágrimas de dor,

Lágrimas que queimam

Cada pedaço do meu rosto pobre,

Pobre como uma floresta queimada

Pobre como um coração negro.”

 

Menino vem comigo!

Menino frágil como o papel,

Menino órfão,

Mas comigo, um Menino forte

Um Menino de dois sóis.

 

“Não posso, meu horizonte é curto.

Só vejo desertos sem fim,

Memórias tristes esquecidas,

Somente lembradas por mim …

 

--------------

 

Quando não se tem mais nada para fazer ...

[Ego Sum]

Srª. Ministra

Baixa, de olhos ruins, amarelenta,

Usando só de raiva e de impostura,

Triste de facha, o mesmo de figura,

Um mar de fel, malvada e quezilenta;

 

Arzinho confrangido que atormenta,

Sempre infeliz e de má catadura,

Mui perto de perder a compostura,

É cruel, mentirosa e rabugenta.

 

Rosto fechado, o gesto de fuinha,

Voz de lamento e ar de coitadinha,

Com pinta de raposa assustadinha,

É só veneno, a ditadorazinha.

 

Se não sabes quem é, dou-te uma pista:

Prepotente, mui gélida e sinistra,

Amarga, matreira e intriguista,

Abusa do poder... e é ministra.

Recebi por mail.

Está lindo :lol:

[FManiac]

O linha morta, muito bom o poema que recebestes!

 

:lol:

 

;)

[Kaká]

 

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, você?

você que é sem nome,

que zomba dos outros,

você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

 

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

 

E agora, José?

Sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio – e agora?

 

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

 

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

 

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para onde?

 

[Zimene]

O meu nome é Dionísio, quis fazer um poema e fizi-o.

[rinkatodokuta]

Adonais, de Percy Bysse Shelley

 

 

I weep for Adonais—he is dead!

O, weep for Adonais! though our tears

Thaw not the frost which binds so dear a head!

And thou, sad Hour, selected from all years

To mourn our loss, rouse thy obscure compeers,

And teach them thine own sorrow, say: "With me

Died Adonais; till the Future dares

Forget the Past, his fate and fame shall be

An echo and a light unto eternity!"

 

Where wert thou, mighty Mother, when he lay,

When thy Son lay, pierced by the shaft which flies

In darkness? where was lorn Urania

When Adonais died? With veiled eyes,

Mid listening Echoes, in her Paradise

She sate, while one, with soft enamoured breath,

Rekindled all the fading melodies

With which, like flowers that mock the corse beneath,

He had adorned and hid the coming bulk of death.

 

O, weep for Adonais—he is dead!

Wake, melancholy Mother, wake and weep!

Yet wherefore? Quench within their burning bed

Thy fiery tears, and let thy loud heart keep

Like his, a mute and uncomplaining sleep;

For he is gone, where all things wise and fair

Descend;—oh, dream not that the amorous Deep

Will yet restore him to the vital air;

Death feeds on his mute voice, and laughs at our despair.

 

Most musical of mourners, weep again!

Lament anew, Urania!—He died,

Who was the Sire of an immortal strain,

Blind, old, and lonely, when his country's pride,

The priest, the slave, and the liberticide

Trampled and mocked with many a loathed rite

Of lust and blood; he went, unterrified,

Into the gulf of death; but his clear Sprite

Yet reigns o'er earth; the third among the sons of light.

 

Most musical of mourners, weep anew!

Not all to that bright station dared to climb;

And happier they their happiness who knew,

Whose tapers yet burn through that night of time

In which suns perished; others more sublime,

Struck by the envious wrath of man or god,

Have sunk, extinct in their refulgent prime;

And some yet live, treading the thorny road

Which leads, through toil and hate, to Fame's serene abode.

 

But now, thy youngest, dearest one, has perished—

The nursling of thy widowhood, who grew,

Like a pale flower by some sad maiden cherished,

And fed with true-love tears, instead of dew;

Most musical of mourners, weep anew!

Thy extreme hope, the loveliest and the last,

The bloom, whose petals nipped before they blew

Died on the promise of the fruit, is waste;

The broken lily lies—the storm is overpast.

 

To that high Capital, where kingly Death

Keeps his pale court in beauty and decay,

He came; and bought, with price of purest breath,

A grave among the eternal.—Come away!

Haste, while the vault of blue Italian day

Is yet his fitting charnel-roof! while still

He lies, as if in dewy sleep he lay;

Awake him not! surely he takes his fill

Of deep and liquid rest, forgetful of all ill.

 

He will awake no more, oh, never more!—

Within the twilight chamber spreads apace

The shadow of white Death, and at the door

Invisible Corruption waits to trace

His extreme way to her dim dwelling-place;

The eternal Hunger sits, but pity and awe

Soothe her pale rage, nor dares she to deface

So fair a prey, till darkness, and the law

Of change, shall o'er his sleep the mortal curtain draw.

 

O, weep for Adonais!—The quick Dreams,

The passion-winged Ministers of thought,

Who were his flocks, whom near the living streams

Of his young spirit he fed, and whom he taught

The love which was its music, wander not,—

Wander no more, from kindling brain to brain,

But droop there, whence they sprung; and mourn their lot

Round the cold heart, where, after their sweet pain,

They ne'er will gather strength, or find a home again.

 

And one with trembling hands clasps his cold head,

And fans him with her moonlight wings, and cries,

"Our love, our hope, our sorrow, is not dead;

See, on the silken fringe of his faint eyes,

Like dew upon a sleeping flower, there lies

A tear some Dream has loosened from his brain."

Lost Angel of a ruined Paradise!

She knew not 'twas her own; as with no stain

She faded, like a cloud which had outwept its rain.

 

One from a lucid urn of starry dew

Washed his light limbs as if embalming them;

Another clipped her profuse locks, and threw

The wreath upon him, like an anadem,

Which frozen tears instead of pearls begem;

Another in her wilful grief would break

Her bow and winged reeds, as if to stem

A greater loss with one which was more weak;

And dull the barbed fire against his frozen cheek.

 

Another Splendour on his mouth alit,

That mouth, whence it was wont to draw the breath

Which gave it strength to pierce the guarded wit,

And pass into the panting heart beneath

With lightning and with music: the damp death

Quenched its caress upon his icy lips;

And, as a dying meteor stains a wreath

Of moonlight vapour, which the cold night clips,

It flushed through his pale limbs, and passed to its eclipse.

 

And others came... Desires and Adorations,

Winged Persuasions and veiled Destinies,

Splendours, and Glooms, and glimmering Incarnations

Of hopes and fears, and twilight Phantasies;

And Sorrow, with her family of Sighs,

And Pleasure, blind with tears, led by the gleam

Of her own dying smile instead of eyes,

Came in slow pomp;—the moving pomp might seem

Like pageantry of mist on an autumnal stream.

 

All he had loved, and moulded into thought,

From shape, and hue, and odour, and sweet sound,

Lamented Adonais. Morning sought

Her eastern watch-tower, and her hair unbound,

Wet with the tears which should adorn the ground,

Dimmed the aereal eyes that kindle day;

Afar the melancholy thunder moaned,

Pale Ocean in unquiet slumber lay,

And the wild Winds flew round, sobbing in their dismay.

 

Lost Echo sits amid the voiceless mountains,

And feeds her grief with his remembered lay,

And will no more reply to winds or fountains,

Or amorous birds perched on the young green spray,

Or herdsman's horn, or bell at closing day;

Since she can mimic not his lips, more dear

Than those for whose disdain she pined away

Into a shadow of all sounds:—a drear

Murmur, between their songs, is all the woodmen hear.

 

Grief made the young Spring wild, and she threw down

Her kindling buds, as if she Autumn were,

Or they dead leaves; since her delight is flown,

For whom should she have waked the sullen year?

To Phoebus was not Hyacinth so dear

Nor to himself Narcissus, as to both

Thou, Adonais: wan they stand and sere

Amid the faint companions of their youth,

With dew all turned to tears; odour, to sighing ruth.

 

Thy spirit's sister, the lorn nightingale

Mourns not her mate with such melodious pain;

Not so the eagle, who like thee could scale

Heaven, and could nourish in the sun's domain

Her mighty youth with morning, doth complain,

Soaring and screaming round her empty nest,

As Albion wails for thee: the curse of Cain

Light on his head who pierced thy innocent breast,

And scared the angel soul that was its earthly guest!

 

Ah, woe is me! Winter is come and gone,

But grief returns with the revolving year;

The airs and streams renew their joyous tone;

The ants, the bees, the swallows reappear;

Fresh leaves and flowers deck the dead Season's bier;

The amorous birds now pair in every brake,

And build their mossy homes in field and brere;

And the green lizard, and the golden snake,

Like unimprisoned flames, out of their trance awake.

 

Through wood and stream and field and hill and Ocean

A quickening life from the Earth's heart has burst

As it has ever done, with change and motion,

From the great morning of the world when first

God dawned on Chaos; in its stream immersed,

The lamps of Heaven flash with a softer light;

All baser things pant with life's sacred thirst;

Diffuse themselves; and spend in love's delight

The beauty and the joy of their renewed might.

 

The leprous corpse, touched by this spirit tender,

Exhales itself in flowers of gentle breath;

Like incarnations of the stars, when splendour

Is changed to fragrance, they illumine death

And mock the merry worm that wakes beneath;

Nought we know, dies. Shall that alone which knows

Be as a sword consumed before the sheath

By sightless lightning?—the intense atom glows

A moment, then is quenched in a most cold repose.

 

Alas! that all we loved of him should be,

But for our grief, as if it had not been,

And grief itself be mortal! Woe is me!

Whence are we, and why are we? of what scene

The actors or spectators? Great and mean

Meet massed in death, who lends what life must borrow.

As long as skies are blue, and fields are green,

Evening must usher night, night urge the morrow,

Month follow month with woe, and year wake year to sorrow.

 

He will awake no more, oh, never more!

"Wake thou," cried Misery, "childless Mother, rise

Out of thy sleep, and slake, in thy heart's core,

A wound more fierce than his with tears and sighs."

And all the Dreams that watched Urania's eyes,

And all the Echoes whom their sister's song

Had held in holy silence, cried: "Arise!"

Swift as a Thought by the snake Memory stung,

From her ambrosial rest the fading Splendour sprung.

 

She rose like an autumnal Night, that springs

Our of the East, and follows wild and drear

The golden Day, which, on eternal wings,

Even as a ghost abandoning a bier,

Had left the Earth a corpse. Sorrow and fear

So struck, so roused, so rapt Urania;

So saddened round her like an atmosphere

Of stormy mist; so swept her on her way

Even to the mournful place where Adonais lay.

 

Our of her secret Paradise she sped,

Through camps and cities rough with stone, and steel,

And human hearts, which to her aery tread

Yielding not, wounded the invisible

Palms of her tender feet where'er they fell:

And barbed tongues, and thoughts more sharp than they,

Rent the soft Form they never could repel,

Whose sacred blood, like the young tears of May,

Paved with eternal flowers that undeserving way.

 

In the death-chamber for a moment Death,

Shamed by the presence of that living Might,

Blushed to annihilation, and the breath

Revisited those lips, and Life's pale light

Flashed through those limbs, so late her dear delight.

"Leave me not wild and drear and comfortless,

As silent lightning leaves the starless night!

Leave me not!" cried Urania: her distress

Roused Death: Death rose and smiled, and met her vain caress.

 

"'Stay yet awhile! speak to me once again;

Kiss me, so long but as a kiss may live;

And in my heartless breast and burning brain

That word, that kiss, shall all thoughts else survive,

With food of saddest memory kept alive,

Now thou art dead, as if it were a part

Of thee, my Adonais! I would give

All that I am to be as thou now art!

But I am chained to Time, and cannot thence depart!

 

"O gentle child, beautiful as thou wert,

Why didst thou leave the trodden paths of men

Too soon, and with weak hands though mighty heart

Dare the unpastured dragon in his den?

Defenceless as thou wert, oh, where was then

Wisdom the mirrored shield, or scorn the spear?

Or hadst thou waited the full cycle, when

Thy spirit should have filled its crescent sphere,

The monsters of life's waste had fled from thee like deer.

 

"The herded wolves, bold only to pursue;

The obscene ravens, clamorous o'er the dead;

The vultures to the conqueror's banner true

Who feed where Desolation first has fed,

And whose wings rain contagion;—how they fled,

When, like Apollo, from his golden bow

The Pythian of the age one arrow sped

And smiled!—The spoilers tempt no second blow,

They fawn on the proud feet that spurn them lying low.

 

"The sun comes forth, and many reptiles spawn;

He sets, and each ephemeral insect then

Is gathered into death without a dawn,

And the immortal stars awake again;

So is it in the world of living men:

A godlike mind soars forth, in its delight

Making earth bare and veiling heaven, and when

It sinks, the swarms that dimmed or shared its light

Leave to its kindred lamps the spirit's awful night."

 

Thus ceased she: and the mountain shepherds came,

Their garlands sere, their magic mantles rent;

The Pilgrim of Eternity, whose fame

Over his living head like Heaven is bent,

An early but enduring monument,

Came, veiling all the lightnings of his song

In sorrow; from her wilds Irene sent

The sweetest lyrist of her saddest wrong,

And Love taught Grief to fall like music from his tongue.

 

Midst others of less note, came one frail Form,

A phantom among men; companionless

As the last cloud of an expiring storm

Whose thunder is its knell; he, as I guess,

Had gazed on Nature's naked loveliness,

Actaeon-like, and now he fled astray

With feeble steps o'er the world's wilderness,

And his own thoughts, along that rugged way,

Pursued, like raging hounds, their father and their prey.

 

A pardlike Spirit beautiful and swift—

A Love in desolation masked;—a Power

Girt round with weakness;—it can scarce uplift

The weight of the superincumbent hour;

It is a dying lamp, a falling shower,

A breaking billow;—even whilst we speak

Is it not broken? On the withering flower

The killing sun smiles brightly: on a cheek

The life can burn in blood, even while the heart may break.

 

His head was bound with pansies overblown,

And faded violets, white, and pied, and blue;

And a light spear topped with a cypress cone,

Round whose rude shaft dark ivy-tresses grew

Yet dripping with the forest's noonday dew,

Vibrated, as the ever-beating heart

Shook the weak hand that grasped it; of that crew

He came the last, neglected and apart;

A herd-abandoned deer struck by the hunter's dart.

 

All stood aloof, and at his partial moan

Smiled through their tears; well knew that gentle band

Who in another's fate now wept his own,

As in the accents of an unknown land

He sung new sorrow; sad Urania scanned

The Stranger's mien, and murmured: "Who art thou?"

He answered not, but with a sudden hand

Made bare his branded and ensanguined brow,

Which was like Cain's or Christ's—oh! that it should be so!

 

What softer voice is hushed over the dead?

Athwart what brow is that dark mantle thrown?

What form leans sadly o'er the white death-bed,

In mockery of monumental stone,

The heavy heart heaving without a moan?

If it be He, who, gentlest of the wise,

Taught, soothed, loved, honoured the departed one,

Let me not vex, with inharmonious sighs,

The silence of that heart's accepted sacrifice.

 

Our Adonais has drunk poison—oh!

What deaf and viperous murderer could crown

Life's early cup with such a draught of woe?

The nameless worm would now itself disown:

It felt, yet could escape, the magic tone

Whose prelude held all envy, hate, and wrong,

But what was howling in one breast alone,

Silent with expectation of the song,

Whose master's hand is cold, whose silver lyre unstrung.

 

Live thou, whose infamy is not thy fame!

Live! fear no heavier chastisement from me,

Thou noteless blot on a remembered name!

But be thyself, and know thyself to be!

And ever at thy season be thou free

To spill the venom when thy fangs o'erflow:

Remorse and Self-contempt shall cling to thee;

Hot Shame shall burn upon thy secret brow,

And like a beaten hound tremble thou shalt—as now.

 

Nor let us weep that our delight is fled

Far from these carrion kites that scream below;

He wakes or sleeps with the enduring dead;

Thou canst not soar where he is sitting now—

Dust to the dust! but the pure spirit shall flow

Back to the burning fountain whence it came,

A portion of the Eternal, which must glow

Through time and change, unquenchably the same,

Whilst thy cold embers choke the sordid hearth of shame.

 

Peace, peace! he is not dead, he doth not sleep—

He hath awakened from the dream of life—

'Tis we, who lost in stormy visions, keep

With phantoms an unprofitable strife,

And in mad trance, strike with our spirit's knife

Invulnerable nothings.—We decay

Like corpses in a charnel; fear and grief

Convulse us and consume us day by day,

And cold hopes swarm like worms within our living clay.

 

He has outsoared the shadow of our night;

Envy and calumny and hate and pain,

And that unrest which men miscall delight,

Can touch him not and torture not again;

From the contagion of the world's slow stain

He is secure, and now can never mourn

A heart grown cold, a head grown grey in vain;

Nor, when the spirit's self has ceased to burn,

With sparkless ashes load an unlamented urn.

 

He lives, he wakes—'tis Death is dead, not he;

Mourn not for Adonais.—Thou young Dawn,

Turn all thy dew to splendour, for from thee

The spirit thou lamentest is not gone;

Ye caverns and ye forests, cease to moan!

Cease, ye faint flowers and fountains, and thou Air

Which like a mourning veil thy scarf hadst thrown

O'er the abandoned Earth, now leave it bare

Even to the joyous stars which smile on its despair!

 

He is made one with Nature: there is heard

His voice in all her music, from the moan

Of thunder, to the song of night's sweet bird;

He is a presence to be felt and known

In darkness and in light, from herb and stone,

Spreading itself where'er that Power may move

Which has withdrawn his being to its own;

Which wields the world with never-wearied love,

Sustains it from beneath, and kindles it above.

 

He is a portion of the loveliness

Which once he made more lovely: he doth bear

His part, while the one Spirit's plastic stress

Sweeps through the dull dense world, compelling there

All new successions to the forms they wear;

Torturing th' unwilling dross that checks its flight

To its own likeness, as each mass may bear;

And bursting in its beauty and its might

From trees and beasts and men into the Heavens' light.

 

The splendours of the firmament of time

May be eclipsed, but are extinguished not;

Like stars to their appointed height they climb,

And death is a low mist which cannot blot

The brightness it may veil. When lofty thought

Lifts a young heart above its mortal lair,

And love and life contend in it, for what

Shall be its earthly doom, the dead live there

And move like winds of light on dark and stormy air.

 

The inheritors of unfulfilled renown

Rose from their thrones, built beyond mortal thought,

Far in the Unapparent. Chatterton

Rose pale,—his solemn agony had not

Yet faded from him; Sidney, as he fought

And as he fell and as he lived and loved

Sublimely mild, a Spirit without spot,

Arose; and Lucan, by his death approved:

Oblivion as they rose shrank like a thing reproved.

 

And many more, whose names on Earth are dark,

But whose transmitted effluence cannot die

So long as fire outlives the parent spark,

Rose, robed in dazzling immortality.

"Thou art become as one of us," they cry,

"It was for thee yon kingless sphere has long

Swung blind in unascended majesty,

Silent alone amid an Heaven of Song.

Assume thy winged throne, thou Vesper of our throng!"

 

Who mourns for Adonais? Oh, come forth,

Fond wretch! and know thyself and him aright.

Clasp with thy panting soul the pendulous Earth;

As from a centre, dart thy spirit's light

Beyond all worlds, until its spacious might

Satiate the void circumference: then shrink

Even to a point within our day and night;

And keep thy heart light lest it make thee sink

When hope has kindled hope, and lured thee to the brink.

 

Or go to Rome, which is the sepulchre,

Oh, not of him, but of our joy: 'tis nought

That ages, empires, and religions there

Lie buried in the ravage they have wrought;

For such as he can lend,—they borrow not

Glory from those who made the world their prey;

And he is gathered to the kings of thought

Who waged contention with their time's decay,

And of the past are all that cannot pass away.

 

Go thou to Rome,—at once the Paradise,

The grave, the city, and the wilderness;

And where its wrecks like shattered mountains rise,

And flowering weeds, and fragrant copses dress

The bones of Desolation's nakedness

Pass, till the spirit of the spot shall lead

Thy footsteps to a slope of green access

Where, like an infant's smile, over the dead

A light of laughing flowers along the grass is spread;

 

And grey walls moulder round, on which dull Time

Feeds, like slow fire upon a hoary brand;

And one keen pyramid with wedge sublime,

Pavilioning the dust of him who planned

This refuge for his memory, doth stand

Like flame transformed to marble; and beneath,

A field is spread, on which a newer band

Have pitched in Heaven's smile their camp of death,

Welcoming him we lose with scarce extinguished breath.

 

Here pause: these graves are all too young as yet

To have outgrown the sorrow which consigned

Its charge to each; and if the seal is set,

Here, on one fountain of a mourning mind,

Break it not thou! too surely shalt thou find

Thine own well full, if thou returnest home,

Of tears and gall. From the world's bitter wind

Seek shelter in the shadow of the tomb.

What Adonais is, why fear we to become?

 

The One remains, the many change and pass;

Heaven's light forever shines, Earth's shadows fly;

Life, like a dome of many-coloured glass,

Stains the white radiance of Eternity,

Until Death tramples it to fragments.—Die,

If thou wouldst be with that which thou dost seek!

Follow where all is fled!—Rome's azure sky,

Flowers, ruins, statues, music, words, are weak

The glory they transfuse with fitting truth to speak.

 

Why linger, why turn back, why shrink, my Heart?

Thy hopes are gone before: from all things here

They have departed; thou shouldst now depart!

A light is passed from the revolving year,

And man, and woman; and what still is dear

Attracts to crush, repels to make thee wither.

The soft sky smiles,—the low wind whispers near:

'Tis Adonais calls! oh, hasten thither,

No more let Life divide what Death can join together.

 

That Light whose smile kindles the Universe,

That Beauty in which all things work and move,

That Benediction which the eclipsing Curse

Of birth can quench not, that sustaining Love

Which through the web of being blindly wove

By man and beast and earth and air and sea,

Burns bright or dim, as each are mirrors of

The fire for which all thirst, now beams on me,

Consuming the last clouds of cold mortality.

 

The breath whose might I have invoked in song

Descends on me; my spirit's bark is driven

Far from the shore, far from the trembling throng

Whose sails were never to the tempest given;

The massy earth and sphered skies are riven!

I am borne darkly, fearfully, afar;

Whilst, burning through the inmost veil of Heaven,

The soul of Adonais, like a star,

Beacons from the abode where the Eternal are.

[Rui Cardoso]

Este pos aqui o testamento. 8-)

[rinkatodokuta]

Copy past dos Lusiadas :lol:

Nao exageres.

[Kaká]

E quem vai ler isso?

[Guest LeoDB]

E quem vai ler isso?

 

O José. :D

 

Olá eu sou o Luis quis fazer um poema e parti o nariz

 

:grin:

[FManiac]

Só para dizer que tive 20 minutos a ler e não cheguei nem a meio. E eu leio rápido, mas à que dar entoação!

 

;)