Estórias da História

[Augusto]

Citação de Axadrezado, Em 20/06/2021 at 14:27:

O que podemos dizer desse ranking, os que compram o primeiro livro são os que comem qualquer m*rda que lhe metam na frente, os outros não comem.

"Não ficção"

[bobzz]

essa do jejum é à pala da Cristina

[bmfpcdm]

Citação

CLAUDETTE COLVIN, A SPIRITED and studious tenth grader at Booker T. Washington High School, boarded the Highland Gardens bus near Dexter Avenue Baptist Church after school on March 2, 1955. She had spent the school day studying Harriet Tubman and Sojourner Truth, “black heroes and how they broke down Jim Crow laws,” as she put it. Each student brought in articles about racial violence and discrimination. Her class spent the afternoon talking about the bleak racial conditions in Montgomery. By the time she boarded the bus, Colvin was filled with resentment over the city’s double standard of justice. She plopped down in the rear section reserved for “colored” passengers.

At the next stop, passengers climbed aboard and filled the remaining seats—the first ten rows reserved for whites, blacks in the back. Mrs. Ruth Hamilton, visibly pregnant, sat down next to Colvin. A white couple squeezed into the last two seats directly across from them. When the bus driver, Robert W. Cleere, saw that the color line had been breached—black and white people could not sit across from one another—he ordered Colvin and Hamilton to stand in the aisle to preserve segregation. Hamilton refused to give up her seat. Placing her hands on her protruding belly, Hamilton told Cleere that she “was not going to get up,” because, she said, she “didn’t feel like it.”

Uncomfortable asking a pregnant woman to relinquish her seat, the driver turned to Colvin and threatened to call the police unless she moved. Colvin did not budge. Furious, Cleere pulled the bus to the curb in the middle of the downtown business district, locked the passengers in, and walked away. He soon returned with two policemen. The officers lumbered onto the bus and stood over Hamilton and Colvin, staring down at the stubborn women. “Move,” ordered one of the officers. A black man seated behind Hamilton interrupted the standoff and offered Hamilton his seat, which she accepted, leaving Colvin alone. The police demanded to know why she ignored the driver’s direct order.

“It’s against the law here,” an officer reminded her.

“I didn’t know that it was a law,” Colvin shot back, “that a colored person had to get up and give a white person a seat when there were not any more vacant seats and colored people were standing up.”

Colvin had a point—the city law required passengers to move only if another seat was available. Since all the seats were taken, Colvin had every right to stay put. The officers seemed genuinely stumped until she sat up and with righteous indignation said, “I [am] just as good as any white person.”

A hush fell over the crowded bus. The driver and the two officers stepped outside to consider their options. “We just sat there,” Gloria Hardin, another passenger, recalled. “We didn’t know what was going to happen but we knew something would happen.” Colvin waited quietly for Cleere and the police. “I thought he would stop and shout and then drive on,” Colvin said later. “That’s what they usually did.” Colvin’s assertion of equality seemed to have pushed Cleere over the line. He told the police to arrest her. Clambering back onto the bus, Cleere pointed at Colvin. “I have had trouble out of that thing before,” he said. The police slowly walked over to Colvin, grabbed her arms, and jerked her toward the aisle. She began to sob and pulled against the officers, trying to remain in her seat. “I wasn’t getting up,” she said later. “I couldn’t. I had it in my mind that it was wrong.”

“You black whore,” an officer shouted, then yanked her from the seat and kicked her down the aisle toward the front of the bus. The other officer dragged the weeping teenager down the steps and pushed her into their patrol car. Colvin was terrified. “You just didn’t know what white people might do at that time,” she recalled later. “I didn’t know if they were crazy or if they were going to take me to a Klan meeting.” When she heard one of the officers make a joke about her breasts and bra size, she feared the worst. Stories of ordeals like the one Gertrude Perkins endured at the hands of the Montgomery police were common currency in the black South. “I started protecting my crotch,” she remembered. “I was afraid they might rape me.”

Deep history and day-to-day life in Montgomery gave her plenty of reasons to be afraid. Away from the public glare and in the backseat of a white man’s car, anything could happen. They could take Colvin wherever they wanted and do whatever they pleased without fear of punishment. It was the worst possible situation for a young black woman—something generations of mothers had warned their daughters to avoid at all costs.

Colvin tried to remain calm as the police drove her to the jail and booked her for violating the city’s segregation laws. Furious that the teenager had defied them, they also charged her with assault and resisting arrest. To drown out the horror of being in jail, Colvin recited poetry and scripture. “I recited Edgar Allan Poe,” she recalled, “ ‘Annabel Lee,’ the characters in Midsummer Night’s Dream, the Lord’s Prayer, and the Twenty-third Psalm.”

Colvin may have asked the Lord to be her shepherd, but the local trinity of Fred Gray, E. D. Nixon, and Jo Ann Robinson planned her deliverance. News of Colvin’s stand against segregation and subsequent detention spread quickly through town. “In a few hours every Negro youngster on the streets discussed Colvin’s arrest,” Jo Ann Robinson remembered. “Telephones rang, clubs called special meetings … mothers expressed concern … [and] men instructed their wives to walk or to share rides.” Almost immediately, blacks formed the Citizens Coordinating Committee, led by Robinson, Rufus Lewis, and Fred Gray, Montgomery’s newest and youngest black attorney. They sent out an appeal to “Friends of Justice and Human Rights.” They requested financial assistance and called for an “unconditional acquittal of Miss Claudette Colvin.” Martin Luther King, Jr., the baby-faced Baptist preacher who had only been in town for a few months, called the situation an “atrocity” that “seemed to arouse the Negro community.” He remembered later: “There was talk of boycotting the buses in protest.” In fact, there had been an explicit threat to boycott the buses by the Women’s Political Council nearly a year earlier. But fighting the city was risky, if not dangerous. “People had everything to lose,” Jo Ann Robinson noted, “and nothing to gain.” Committee members shelved the boycott and decided to appeal to city and bus officials directly, and if that failed, they reasoned, then they would go to court.

The first meeting the Citizens Coordinating Committee had with police commissioner Dave Birmingham and J. H. Bagley, the manager of the bus company, went relatively well. Birmingham, an amiable if demagogic populist, frequently met with black constituents and often responded to their complaints. In 1953, for example, Birmingham acknowledged widespread police brutality in black neighborhoods and appointed the city’s first seven black police officers—four men and three women—the most in the state. Birmingham expressed deep concern over what happened to Colvin and conceded that the driver acted improperly. He and Bagley agreed that bus drivers ought to treat all passengers with courtesy and promised to take a look at the “Mobile plan,” a seating scheme used in Mobile, Alabama, in which there was no firm color line. Blacks filled seats from the back of the bus forward and whites from the front to the back until they met somewhere in the middle. With assurances that Birmingham and Bagley would consider changing some of the most humiliating practices on the buses, Jo Ann Robinson and King left the meeting feeling optimistic. But within a few days, as King recalled, “the same old patterns of humiliation continued.”

The second meeting was more confrontational. Backed by a crowd of black women from the WPC and the Federation of Negro Women’s Clubs, Rufus Lewis and Fred Gray presented petitions that demanded an end to mistreatment on the buses to Mayor Gayle and a cadre of city and corporate attorneys. Nixon had invited Rosa Parks, but she refused to attend. The race pride that she had learned from her Garveyite grandparents drew limits. “I had decided,” she said, “that I would not go anywhere with a piece of paper in my hand asking white folks for any favors.”

Parks’s instincts proved correct. At the meeting, Robinson urged complacent city commissioners to again accept the “Mobile plan,” but Jack Crenshaw, the attorney for the bus company, quickly quashed the idea, claiming it would violate the city’s segregation laws. City attorneys backed Crenshaw. The meeting ended in stalemate. Since the city’s leaders stubbornly sided with segregation, Attorney Gray decided to take Colvin’s case to court. Instead of asking for a kinder, gentler Jim Crow on the buses, he would challenge its constitutionality.

On March 18, 1955, Fred Gray, the twenty-four-year-old attorney, stood before Judge Wiley C. Hill, whose first cousin was U.S. senator J. Lister Hill, and defended Colvin, who pleaded not guilty to all charges. A native of Montgomery and a former student of Jo Ann Robinson at Alabama State University, Gray returned to the Cradle of Confederacy after law school to “destroy everything segregated that [he] could find.” He wasted no time. Segregation ordinances on the city buses violated the equal protection clause of the Fourteenth Amendment, Gray asserted. Judge Hill quickly overruled Gray’s claim, swatting it away as if it were a pesky fly. Gray pushed ahead. Colvin was innocent, he insisted, because it was a crime to disobey a bus driver’s order to relinquish a seat only if there were other seats available in the colored section. Since more than a dozen witnesses testified that no other seats were available, Gray claimed Colvin had not violated the law.

Gray also produced witnesses who testified that Colvin was calm and well behaved, rather than unruly and wild, as the officers claimed. Under cross-examination, the bus driver, Robert Cleere, admitted that Colvin was “not talking in a rage” and was not “disturbing anybody on the bus.” When asked if Colvin ever hit the officers, Cleere had to admit he “didn’t see her hit them.” When circuit solicitor William F. Thetford asked one of the police officers if Colvin “hit or strike [sic] or scratched” him, the officer said simply, “No, sir.” Thetford seemed surprised by his witness’s answer. When he asked the officer again if Colvin caused a commotion, the policeman could only say “She started crying.” But, he added, he “didn’t hear her scream too loud” and didn’t remember her swearing. Although Gray proved Colvin did not violate any laws and was not unruly or abusive, Judge Hill found her guilty of assault and battery and charged her with violating the state rather than city segregation laws, something Thetford had thrown in at the last minute. Hill sentenced Colvin to indefinite probation.

When Gray appealed the decision in circuit court on May 6, 1955, Thetford dropped the state segregation charge, a sly move that destroyed Gray’s plan to use Colvin’s case to test the constitutionality of bus segregation. Despite the solicitor’s backpedaling and the lack of evidence, circuit court judge Eugene Carter found Colvin guilty of assault and battery, assessed a small fine, and declared her a juvenile delinquent.

Stunned by the harsh decision, Colvin burst into tears. Spectators and supporters who filled the courtroom, Jo Ann Robinson recalled, “brushed away their own tears” as her “agonized sobs penetrated the atmosphere of the courthouse.” African Americans in Montgomery, Robinson remembered, “were as near a breaking point as they had ever been. Resentment, rebellion, and unrest were evident in all Negro circles.” The unexpected verdict hit the black community, she said, “like a bombshell.”

Excerpt from Chapter 3, “Walking in Pride and Dignity”, from “At the Dark End of the Street: Black Women, Rape, and Resistance”, by Danielle L. McGuire

[Almeno]

E sobre isto?

https://www.vortexmag.net/casamansa-a-ex-colonia-portuguesa-que-luta-pela-independencia-2/

Nunca tinha ouvido falar.

[Mr. Bacano]

Citação de Black Hawk, Em 07/06/2021 at 18:29:

Btw, no outro dia perguntaram por podcasts de História e estes disparates do Zé Ferreira fizeram-me descobrir o "Falando de História Podcast".

É muito bom, um dos tipos é meu amigo e posso atestar que o gajo sabe do que fala. Está disponível no YouTube.

Vim cá de propósito dizer que tenho ouvido o podcast e só posso dizer coisas positivas. Muito bom mesmo.

Obrigado pela dica.

[Ego Sum]

Citação de Mr. Bacano, há 9 minutos:

Vim cá de propósito dizer que tenho ouvido o podcast e só posso dizer coisas positivas. Muito bom mesmo.

Obrigado pela dica.

x2

[scallywag]

Tive a oportunidade de ficar com uns livros de uma pessoa amiga. Tenciono ler todos mas vinha aqui ver se a malta (principalmente da àrea) tinha alguma recomendação de qual ler primeiro, pelo autor ou por já ter lido 😁

História de Portugal, Rui Ramos/Bernardo Vasconcelos/ Nuno Monteiro

Rainhas Trágicas, Juliette Benzoni

Os Invasores de Bonaparte, Os Filhos de Bonaparte, Os Conquistadores de Bonaparte (estes três todos do Richard Howard)

Alexandre, o Grande (os tres volumes), Valerio Massimo Manfredi

A Legiao de César, Stephen Dando-Collins

Se o post é mais apropriado para o tópico dos livros peço desculpa ter posto aqui, foi só porque os livros são todos relacionados com História e este tópico tem mais afluência do pessoal que percebe disso ahah

[Black Hawk]

Não conheço nenhuma das obras, não te consigo recomendar.

Fun fact: assinalam-se hoje exatamente 500 anos da conquista da capital Azteca, Tenochtitlan, por Hernán Cortez.

Editado 13 Agosto 2021 por Black Hawk
Typo

[Black Hawk]

Citação de Black Hawk, Em 13/08/2021 at 22:51:

Não conheço nenhuma das obras, não te consigo recomendar.

Fun fact: assinalam-se hoje exatamente 500 anos da conquista da capital Azteca, Tenochtitlan, por Hernán Cortez.

 

[bmfpcdm]

 

[Lebohang]

Citação de Black Hawk, Em 22/05/2012 at 23:15:

Um dia destes tropecei numa teoria da conspiração que desconhecia totalmente. Aparentemente sempre fomos um povo bastante conspirativo :lol:

 

Todos conhecem a história do nosso malogrado rei D. Sebastião. Pegou num exército desorganizado, anunciou a quem quis ouvir onde, quando e como ia atacar, enfrentou o deserto marroquino sem se preparar convenientemente para as agruras do terreno e, surpreendentemente ( :mrgreen: ) foi derrotado e morreu no campo de batalha. Não teve o cuidado de deixar descendentes directos - a família real portuguesa foi vítima de uma surreal onde de mortes, começando pela de Afonso, filho único de D. João II durante uma cavalgada, culminando com a descendência de D. João III, que viu os seus seis filhos varões morrerem antes de si, mas estas coincidências podem ficar para outra altura - e o coitado do D. Henrique já não tinha idade para fazer filhos. Filipe II, I de Portugal, tornou-se rei de Portugal.

 

Ok, agora a conspiração. No final do século XVI, não sei o ano, apareceu em Veneza um sujeito requintado, com jeito nobre, linguagem cuidada e sotaque português. Terá chamado a atenção da comunidade portuguesa presente, maioritariamente mercadores, que acabariam por o identificar como o falecido rei D. Sebastião. O sujeito negou, mas interrogado pelas autoridades da cidade teve de confirmar ser ele; interrogado sobre assuntos de Portugal, demonstrou enorme conhecimento sobre a geo-estratégia de Portugal, e conseguiu referir e descrever, um a um, todos os diplomatas portugueses enviados a Veneza nos anos anteriores ao da batalha de Alcácer-Quibir. Descreveu também vários elementos da corte portuguesa, além da árvore genealógica da família real portuguesa e outras europeias.

 

Tal conhecimento chamou a atenção do monarca espanhol. A sua pressão levou a que este sujeito fosse preso, pois como se compreende não poderia haver um pretendente legítimo ao trono que os espanhóis abocanharam, muito menos se fosse o próprio rei em pessoa. No entanto, e sem se saber bem como, conseguiu fugir do cativeiro e não se soube mais dele. Diz-se que está sepultado em Limoges, não se sabendo o que fez da vida depois deste episódio - que está documentado.

 

Resta saber se seria mesmo ele ou apenas um mentiroso como tantos outros que tentaram fazer-se passar pelo rei morto. Os seus conhecimentos sobre vários assuntos confidenciais da coroa portuguesa eram assustadores, mas isso não prova que fosse o rei. Se o era, porque não voltou a Portugal e reclamou o que era seu por direito? Segundo o próprio, quando voltou o reino já estava virado do avesso com a notícia da sua morte e não foi capaz de enfrentar a vergonha do que aconteceu. Nunca saberemos a resposta certa, mas uma coisa é certa: o corpo que voltou de Marrocos tanto podia ser o do rei D. Sebastião, como o de um camponês recrutado à força para combater por ele. Seria ele?

https://observador.pt/especiais/quem-foi-marco-tulio-catizone-o-impostor-calabres-que-se-fez-passar-por-d-sebastiao-em-veneza/

Lançou recentemente um livro sobre esta temática.

[Black Hawk]

Citação de Lebohang, há 8 horas:

https://observador.pt/especiais/quem-foi-marco-tulio-catizone-o-impostor-calabres-que-se-fez-passar-por-d-sebastiao-em-veneza/

Lançou recentemente um livro sobre esta temática.

Olha! Há de ser uma leitura fixe, alguém arranja o artigo completo?

[Lebohang]

Citação de Black Hawk, Agora:

Olha! Há de ser uma leitura fixe, alguém arranja o artigo completo?

Vista de Leitura (F9)

[Banks29]

Citação de Lebohang, há 24 minutos:

Vista de Leitura (F9)

Ou inserir (Read:) sem os parênteses antes do link

 

[Black Hawk]

Isso no smartphone não worka 😞

[Quan Chi]

 

Citação

 

Quando a camioneta-fantasma assombrou Lisboa: A Noite Sangrenta foi há 100 anos

A “camioneta-fantasma”

O mais sangrento e absurdo episódio da Primeira República aconteceu na noite de 19 para 20 de outubro de 1921, quando uma carrinha de caixa aberta, repleta de radicais, deambulou pelas ruas de Lisboa em busca de algumas das principais figuras do Estado. Seis pessoas foram cruelmente assassinadas – entre elas, heróis republicanos da revolução de 5 de Outubro

 

 

António Granjo, que se demitira poucas horas antes do cargo de presidente do Ministério (o equivalente ao atual primeiro-ministro) é levado para o Arsenal da Marinha. Amedrontado, rodeado de extremistas, espera o pior. E o pior acontece. “Está aí o malandro do Granjo”, ouve-se do lado de fora da sala. Marinheiros e guardas entram, de armas em punho. A descrição da bárbara cena seguinte é do Diário de Lisboa. “Soou uma descarga; debaixo corresponderam. António Granjo caiu ao comprido, vertendo sangue por inúmeros ferimentos. Estava ainda nas últimas convulsões quando um dos assassinos, que, no dizer de uma testemunha ocular, é um clarim da GNR, de desmedida estatura, sacou da espada e a cravou no estômago, com tal violência que ficou presa no sobrado. Depois, friamente, o facínora, pondo o pé sobre o peito de António Granjo, sacou a arma e gritou triunfalmente, mostrando-a aos companheiros: ‘Venham ver de que cor é o sangue do porco!’” O ex-presidente do Ministério não seria o único a sofrer tão triste destino.

A Primeira República, entre a revolução de 1910 e o 28 de maio de 1926, foi um dos mais conturbados períodos da História portuguesa. Em menos de 16 anos, tomaram posse 39 governos e oito presidentes da República. Mas a agitação não se cingiu à gelatina política. Do ponto de vista social, o País manteve-se à beira da implosão, com golpes e contragolpes a sucederem-se, com crimes pelo meio. Os rumores mantinham a população aterrorizada e ditavam, muitas vezes, o rumo dos acontecimentos. Atento às guerras internas entre republicanos, o movimento monárquico espreitava uma oportunidade para regressar ao regime antigo.

Uma das tentativas de restauração mais arrojadas deu-se a 19 de janeiro de 1919, por iniciativa do grupo Integralismo Lusitano, apoiado por militares conservadores. O golpe iniciou-se no Porto (passando a ser conhecido por Monarquia do Norte) e, três dias depois, alargou-se à capital – setenta homens sob a batuta do eminente monárquico Aires de Ornelas tomaram de assalto o Forte de Monsanto e hastearam a bandeira azul e branca na antena telegráfica. Rapidamente o grupo sublevado se viu cercado pelas forças republicanas e, ao fim de umas horas a trocar fogo, rendeu-se.

A desconfiança pairava em Lisboa. Com o objetivo de fortalecer o regime, foi decidido triplicar os contingentes da GNR, que se convertera numa espécie de guarda pretoriana das correntes republicanas mais radicais. Os marinheiros, ferozmente antimonárquicos, funcionavam como outro escudo. A certa altura, até os republicanos moderados passaram a ser vistos como potenciais inimigos da causa. Tudo se encaminhava para a explosão.

A primeira vítima: o primeiro-ministro

António Granjo, mação, insuspeito republicano, líder do Partido Liberal, feroz inimigo dos monárquicos, começou a traçar o seu destino no dia 30 de agosto de 1921, ao aceitar a nomeação para Presidente do Ministério. Na madrugada de 19 de outubro, despontou o boato de que o seu Governo pretendia ceder aos conservadores e desarmar a GNR. Foi quanto bastou para uma junta militar da GNR e da Marinha, liderada pelo coronel Manuel Maria Coelho, orquestrar uma revolta para apear Granjo. Controlados os navios de guerra fundeados no Tejo, o Quartel de Alcântara e, claro, o Arsenal da Marinha, além dos pontos estratégicos da Rotunda (ainda sem a estátua do Marquês de Pombal) e do Terreiro do Paço, poucas opções deixaram ao Governo.

Logo nessa manhã, António Granjo pediu a demissão ao Presidente da República, António José de Almeida, e seguiu para casa, na Avenida João Crisóstomo. Mas o abandono do poder executivo não acalmou as hostes. A meio da tarde, temendo pela própria vida, Granjo fugiu pelas traseiras e refugiou-se em casa do seu inimigo político, Francisco Cunha Leal, perseguido por extremistas.

Cunha Leal tentou proteger o adversário, mas uma horda de guardas e marinheiros ameaçou derrubar-lhe a porta se o ex-líder do Governo não se entregasse. Sem saída, António Granjo acedeu a deixar-se transportar para o couraçado Vasco da Gama, ancorado no rio, onde, supostamente, ficaria a salvo. Francisco Cunha Leal, corajosamente, exigiu acompanhar Granjo, para assegurar que nada lhe aconteceria. Ambos entraram para uma carrinha de caixa aberta – que, depois, dessa noite, adquiriria o medonho nome de camioneta-fantasma.

Os dois homens nunca chegariam ao navio. A carrinha parou à porta do Arsenal da Marinha, no lado poente do Terreiro do Paço, e os militares obrigaram Granjo a entrar, sob a ameaça de armas de fogo. Cunha Leal, ao perceber o que estava para suceder, tentou impedi-lo e foi recompensado com uma bala no pescoço. O tiro não o matou, mas António Granjo teria menos sorte.

Os assassinos não se contentaram com a morte do ex-presidente do Ministério. O odor a sangue atiçou-os ainda mais, e o bagaço que lhes aquecia o estômago deu-lhes coragem. Um grupo de homens, encabeçados pelo marinheiro Abel Olímpio, de alcunha Dente de Ouro, regressou à camioneta, para procurar a vítima seguinte: Carlos da Maia.

Morrem dois heróis da Revolução

No dia 5 de outubro de 1910, Carlos da Maia inscrevera o seu nome na lista de obreiros da revolução republicana. Nessa altura tenente da Marinha, liderara o assalto ao cruzador D. Carlos I. O fogo da poderosa embarcação sobre o Palácio das Necessidades, abrigo de D. Manuel II, e na direção do Rossio, onde o exército real instalara baterias, contribuíra (quem sabe se decisivamente) para a queda da monarquia. Após a vitória, um esfuziante Carlos da Maia correra para junto da mãe a anunciar: “Mãe, pode beijar-me, que não matei ninguém.” Nos anos seguintes, o tenente seria promovido a capitão-de-fragata, antes de enveredar pela política, tornando-se governador de Macau e ministro. Em 1919, saturado da corrupção do regime que ajudara a criar, abandonara a política.

A humanidade e o papel em prol do ideal republicano não chegariam para lhe salvar a vida. Onze anos e 14 dias depois da revolução, um bando de assassinos armados entrou-lhe pela porta de casa. Que viesse ao Arsenal da Marinha, ordenou-lhe o Dente de Ouro. Carlos da Maia sabia o que o esperava. A sua mulher, Berta da Maia, com o filho de três meses ao colo, chorou e implorou que não lhe levassem o marido. As lágrimas de Berta tocaram nos corações de alguns dos homens, mas o líder logo deu um murro na mesa. “Mais chorou a minha mãe, que morreu de desgosto quando o Carlos da Maia me deportou para África!” Era mentira. O capitão-de-fragata foi levado pelo braço para a carrinha, transportado ao Arsenal da Marinha e assassinado à coronhada e ao tiro logo à entrada do edifício – precisamente o local para onde haviam sido levados, 13 anos antes, os corpos de D. Carlos e do príncipe Luís Filipe.

O próximo seria o almirante António Machado Santos – o herói da Rotunda e talvez o maior protagonista do 5 de Outubro. O comandante do batalhão que, entrincheirado no local onde hoje se ergue a estátua do Marquês de Pombal, enfrentara e derrotara as forças monárquicas (voltando a fazê-lo em 1919, ao chefiar o ataque aos contrarrevolucionários em Monsanto), afastara-se da política ativa. Mas não a tempo de evitar a camioneta-fantasma.

Por volta das duas da madrugada, o oficial foi acordado no seu apartamento da Rua José Estêvão, na Estefânia, pelos passos rudes do grupo de marinheiros e valentes coronhadas na porta. “Queremos o senhor Machado Santos. Tem de ir falar com o capitão Procópio de Freitas. Ou abrem ou bombardeamos o prédio!” Um tiro de espingarda deu o aviso. O almirante abriu a porta. “Que é isto? Sou vosso superior! Sou almirante!” O Dente de Ouro não estava com paciência para conversas. Apontou-lhe a arma e ordenou-lhe que marchasse à sua frente. Machado Santos teve apenas tempo de dar um último beijo à mulher, antes de ser metido à força na famigerada carrinha.

A caminho do Arsenal, quando descia a Avenida Almirante Reis e atravessava o Intendente, a camioneta-fantasma avaria. Os marinheiros saem e discutem entre eles. “E se o matássemos aqui? Depois temos de o trazer na mesma, que a morgue é aqui ao lado.” O Dente de Ouro, então, dirigiu-se a Machado Santos. “Desça, almirante, que vai ser fuzilado.” Encostado a uma parede, o oficial mostrou de que fibra era feito até ao último segundo. “Vejam lá que nem me conseguiram aumentar as pulsações.” Dada a ordem, Machado Santos, o herói, o símbolo da Revolução, foi ingloriamente crivado de balas.

Posta de novo a trabalhar, a carrinha seguiu a sanguinolenta marcha. Pais Gomes, ministro da Marinha, era o alvo seguinte, mas, por coincidência, não se encontrava em casa. Má sorte para o seu chefe de gabinete, o comandante Freitas da Silva, agarrado por Abel Olímpio e comparsas, arrastado para o Arsenal e fuzilado. O coronel Botelho de Vasconcelos, antigo ministro de Sidónio Pais, e o seu motorista, Jorge Gentil, foram as duas últimas vítimas da camioneta-fantasma. Ao nascer do dia, o bando de homicidas exultava, julgando-se salvador da república radical. Nem uma vez lhes passou pela cabeça que viriam a pagar pelos crimes.

O País acorda para o horror

Mesmo à luz dos extremismos da Primeira República, a noite de 19 para 20 de outubro revelou-se demasiado hedionda. A cidade acordou incrédula para o horror cometido por meia dúzia de homens. O coronel Manuel Maria Coelho que, com a sua rebelião, instigara (consciente ou inconscientemente) os assassinos, seria na mesma empossado presidente do Ministério, mas o seu Governo, manchado de sangue, não duraria dois meses. Cunha Leal, o homem que tentara proteger António Granjo, tomou-lhe o lugar. Antes disso, ficara célebre o seu discurso e mea culpa no funeral do seu antigo adversário político. “O sangue correu pela inconsciência da turba – a fera que todos nós, e eu, açulámos, que anda solta, matando porque é preciso matar. Todos nós somos culpados. É esta maldita política que nos envergonha e me salpica de lama.”

Dois anos mais tarde, doze homens acabariam condenados pelos crimes. Mas os mandantes – se é que os havia realmente – nunca seriam identificados. Desesperada por respostas, Berta, viúva de Carlos da Maia, deslocou-se várias vezes à prisão onde cumpria pena o Dente de Ouro (sentenciado a dez anos de prisão e 20 de degredo) para lhe tentar arrancar a verdade. Nas entrevistas, porém, Abel Olímpio dizia-se e desdizia-se. Nunca daria uma resposta credível a Berta da Maia. No final, havia quem atribuísse a responsabilidade moral da camioneta-fantasma ao movimento Formiga Branca, uma força militarizada e maçónica do Partido Democrático; outros viam a mão dos monárquicos portugueses; falava-se da Igreja, que teria persuadido o Dente de Ouro através de um padre seu primo; e havia quem apontasse o dedo à realeza espanhola, a quem preocupava a possibilidade de a turbulência de Lisboa alastrar a Madrid.

Como consequência direta da Noite Sangrenta, triste epíteto com que se inscreveriam nas crónicas aquelas horas, a GNR seria sumariamente desconjuntada, desarmada e despromovida, transformando-se numa mera polícia rural. Mais importante, o episódio cravara o último prego no caixão da democracia. A sucessão de conspirações militares provocadas pelos crimes da camioneta-fantasma, julgamento dos conspiradores e intermináveis suspeitas confluíram no golpe de 28 de maio de 1926. Portugal só recuperaria a liberdade 48 anos mais tarde.

 

https://visao.sapo.pt/historia/2021-10-20-quando-a-camioneta-fantasma-assombrou-lisboa-a-noite-sangrenta-foi-ha-100-anos/?utm_campaign=news_VIDIARIA_colocar+data&utm_source=e-goi&utm_medium=email

[Puto Perdiz]

Citação de Lebohang, Em 03/10/2021 at 10:04:

https://observador.pt/especiais/quem-foi-marco-tulio-catizone-o-impostor-calabres-que-se-fez-passar-por-d-sebastiao-em-veneza/

Lançou recentemente um livro sobre esta temática.

a Fátima Mariano fala desse gajo no Grandes Mistérios da História de Portugal, foram uns 4 ou 5 gajos a fazerem-se passar por D. Sebastião

[bmfpcdm]

 

[antifa]

Acho que há aqui malta que vai gostar deste podcast: We're not so different

Um historiador e um amador falam sobre aspectos do dia-a-dia de certas épocas da história, grande foco nos capítulos em que falam nas coisas importantes da vida: droga, comida, sexo e revoltas populares.

[Mica]

Hoje ouvi um episódio do podcast O Resto É História que teve como convidado o físico e historiador Henrique Leitão.

O episódio era sobre Fernão de Magalhães, mas às tantas a conversa deriva para o Séc. XVIII e ele refere que o ano de 1759 foi um ano negro para a educação em Portugal pois 20000 alunos do secundário foram mandados para casa, após a expulsão dos jesuítas de Portugal. Só voltamos a atingir esse número de alunos em ensino secundário no ano de 1930, ou seja mais de século e meio depois.

A minha questão é: terá sido isso absolutamente decisivo para que a taxa de analfabetização em Portugal fosse muito superior à da Europa Ocidental nos 200 anos seguintes, ou existiram entretanto outros factores muito mais preponderantes?

[Petar Musa]

Citação de Mica, Em 13/02/2022 at 12:08:

Hoje ouvi um episódio do podcast O Resto É História que teve como convidado o físico e historiador Henrique Leitão.

O episódio era sobre Fernão de Magalhães, mas às tantas a conversa deriva para o Séc. XVIII e ele refere que o ano de 1759 foi um ano negro para a educação em Portugal pois 20000 alunos do secundário foram mandados para casa, após a expulsão dos jesuítas de Portugal. Só voltamos a atingir esse número de alunos em ensino secundário no ano de 1930, ou seja mais de século e meio depois.

A minha questão é: terá sido isso absolutamente decisivo para que a taxa de analfabetização em Portugal fosse muito superior à da Europa Ocidental nos 200 anos seguintes, ou existiram entretanto outros factores muito mais preponderantes?

A expulsão dos jesuítas, não está diretamente relacionada, segundo o Nuno Palma: https://open.spotify.com/episode/5B0n6ioZqFI4fpWHp9grt0?si=t8Z90ZwJTRixoPMjLrUq-w&utm_source=copy-link

[Mayday]

https://expresso.pt/revista/2022-07-10-Os-portugueses-que-fizeram-o-Havai-b763a9c9

Artigo completo, sff?

[bmfpcdm]

 

[Ticampos]

Intracampos on Twitter: "Ronda 4 de 25 dos Grandes Portugueses. A Ronda 3 ainda nao terminou, faltam 2h. Por agora estao apurados Antonio Variacoes, Eusebio e Bartolomeu Dias. Hoje temos em votacao..." / Twitter

Se alguem tiver interesse participe ou siga a minha pagina. Estou a organizar um concurso de grandes portugueses no Twitter. Esta e a ronda 4.

Gostava de perguntar a alguem que perceba mais de historia do que eu (Esta e para ti @Black Hawk), que 2 ou 3 mouros poderia incluir importantes do tempo 711-1249 que tenham nascido em Portugal? Estou a pensar colocar o Viriato por ex, nao considero justo coloca-los sem incluir mouros e quem sabe romanos como o Papa Damaso I.

[Mayday]

https://arquivos.rtp.pt/conteudos/quem-foi-o-joao-brandao/

Interessante.